"On my way home
I remember
Every new day..."


БУДЬТЕ КАК ДОМА
Помечтаем вместе: хорошо бы запереть двери в доме, закрыть ставни, выключить свет, и при свете камина не ждать никаких вестей, блаженно отгородившись от непогоды, читать Диккенса... что, у Вас нет своего коттеджа?

Ну, тогда так: хорошо бы захлопнуть дверь квартиры, запереть на оба замка и цепочку, занавесить шторы, выключить свет и зажечь взамен свечу. А потом,отгородившись от телефонных звонков одним изящным движением руки, выдернувшей провод: ах, у Вас нет своей квартиры?

Ладно, ладно, просто задвигаем защелку изнутри. Выключим свет, и, напевая мантру "Ом", бездумно следим за продвижением лунного луча по книжным полкам,удивляясь снежным отблескам в окне... ох, ну неужто?! пришел абстрактный родич и кричит, чтобы открыли, что комната общая....

Более того, он плюхнулся на ваш диван и ест попкорн. Попкорн!! и чипсы. А каждый новый день начинается с его сигареты. Ненавижу, ненавижу, НЕНАВИЖУ....

А если... В ванной комнате гостеприимная лохань подмигивает отбитой эмалью. Горячая вода и тусклый свет, томик Керуака лежит поверх груды грязного белья в тазу, и вспоминается песня Майка. Можно даже тихонько напевать - бедные соседи! можно смотреть в потолок, можно....нет, так дело не пойдет. Это милое место не для того предназначено. И вообще, Вы все делаете неправильно: нет-нет, не то, что Вы подумали...
Впрочем, и из этого рая нас ждет скорое изгнание.

Остается последнее: сотворите какой-нибудь мир, отделите небо от тверди, и воду от суши, и Тьму от Света. Погасите догорающий день, и при свете заката, когда все Творцы вдруг нежданно резко чувствуют, что они одни-одинешеньки, прислушайтесь к треньканью звезд в вышине; а потом, растворяясь в Мире и покое, чувствуйте себя как дома...

Потому что на самом деле Дом вовсе не здесь.
----------------------------------------------------------------------

Покой - в движении.
Движение - в покое.

С разбега в ночь, с оглядкой на закат.
Скупой верлибр вагонных многострочий.
Мне не заснуть - прилив небес рокочет,
И тени так отрывисто скользят!
Для вас - столбы, деревья - пусто, прочерк,-
Полоски света, точно шпалы, в ряд.
Они кружат вкруг лампы невпопад
Мешая спать как будто между прочим.
А я всего лишь гостья, чужестранка,
Но мне дано увидеть садик старый
Где хрупкий мост, и грезы о былом,
И силуэты древних государей,
Слагающих изысканные танка
О цвете вишенном, что минул вешним сном.

(Петербург-Москва, июль 1998)


КАРНИМИРИЭ

Мятые пляжи. Прямые углы. В стельку прокуренный ветер
На выжженной солнцем пыльной траве чинно играют дети
Здесь каждое дерево - старый друг, и камень любой знаком.
А стекла - не в счет...Я по стеклу всегда хожу босиком.

Здесь напрасно выкликать имена
Давно людьми позабытых богов
В этом лесу
Почти не осталось деревьев.

Боль от пореза, легкий испуг, вздох и короткий шрам.
Не вижу тех, кто когда-то умел читать по моим губам.
Не слышу шелеста их страниц и музыки их шагов.
В разнообразье сумрачных лиц нет ни друзей, ни врагов.

Клен поклонился, кроной качнул, снова застыл, недвижим.
Я провожу рукой по стволу - давно я не виделась с ним...
Дальше... Но что это? Пусто, светло...Где же они? где они?
Но их срубили, чтоб ставить машины. Вместо деревьев - пни.

Что впереди? только зябкая дрожь навзничь упавших стволов.
Шелест прощальный под каблуком звездных последних цветов.
Снова бродить, звать по именам - но бесполезно, увы...
Скоро тут не останется
              даже пыльной травы.

И я кричу им -
Им, которые рубят деревья -
Здесь МОЯ Запретная Зона!
Вам нечего делать здесь!!!

Но уже напрасно выкликать имена
Давно забытых мною богов.
В моем лесу
Не осталось живых деревьев.


Третий Путь (Интоксикация)
           "....моей руке не уберечь..."

Смятенье душ, изведавших свободу
Избрать свой путь - вкусивших корень зла!
В стеклянный купол ледяного свода
Так бьются рыб прозрачные тела!

Отринуть все законы притяженья,
Стать злым цветком без воли и корней
И продолжать надменное скольженье
По бесконечной плоскости теней?

Оцепенеть на краешке ступени
Не подымая к небесам лица
И преклонив почтительно колени
Пред нам невнятной волею Творца?

Не то, не то! Заснуть, забыть, забыться,
На шаг назад - и встать со всеми в ряд,
И в повседневном танце закружиться,
Похожем на бессмысленный обряд?

Но мысль - слившись, следовать за стадом, -
По-прежнему напыщенно-смешна.
А потому осталось - белым взглядом
Сверлить проем осеннего окна

Иль, отрицать своей вины не смея,
Следить как, беззастенчиво-легки,
Багрово-черные сползают наземь змеи
С бессильно вбок откинутой руки.

(август-сентябрь 1998)


Барлогу - на память о двух Валакирках

Листву березы спутав и всклокочив
И всуе помянув Отца Богов,
Зеленый ветер держит путь полночный
По водной скатерти меж сонных берегов.

Где дом его? Скиталец беззаботный,
Он щедро дарит достояние свое:
И плеск речной воды, и шорох трав дремотный,
И ледяных созвездий острие.

Не нужно более ни ада и ни рая
Сменившим дом на звонкие слова
И отдающим песен урожаи
На жертвенник немого Божества.

4.12.98


Забавно иногда просидеть всю ночь над рутинной работой, слушая музыку и размышляя. Чем я хуже Цезаря? Главное, вовремя менять диски, и песни, врываясь в уютный мирок мозга,приносят порой свежую строчку-другую. Ну и пусть, ну и пусть мысль получается вторичной - все равно этот мир сам по себе вторичен, третичен, четвертичен, приличен, чертовски развинчен, притом деспотичен и демократичен. В чем радость ночных бдений? В ограничении всего света кругом лампы, в связанной свободе передвижения тела в пространстве, в монотонной работе, освобождающей мозг как перебираемые четки или вязание перед телевизором. "Nothing is real" Вы бы еще спросили в чем смысл речи? В процессе говорения, в интонации, в игре в бирюльки. Так и цепочки мыслей ни о чем ... "I don't believe" - и я, и я не верю, даже в битлз,джона и моржа...и даже не очень-то в себя - все равно нет ничего реального, нет ничего твердого, нет ничего прочного, нет ничего, нет ничего...кроме земляничных полян, по которым так хорошо бродить босиком какое мне дело где мое тело я всегда в пути даже если оно в покое и тем более если оно в покое и чем я хуже Керуака - заправлю рулон туалетной бумаги в принтер и настрочу столько же гениального сколько он и стоить это будет как рулон туалетной бумаги и даже меньше потому что в дырочку и вообще надо обретать собственный стиль - буду ставить знаки препинания. Иногда. По праздникам.


[ БГподобное::]

МАНТРА "влОММ"

Мне сказали, что голос моих картин
              Был взят у кого-то внаем.
Указали на дверь, невзирая на снег,
              И назвали жилплощадью дом.
И я знаю,что это вполне мейнстрим,
              Но все ж остаюсь при своем.
Бесполезен мой бег и бесцелен мой век,
              А добро причинять как-то влом....

Все, что есть у меня - это горсточка света,
              Зажатая в потный кулак;
И куда бы ни шла я и что бы не пела -
              Всегда все не то, и не так.
Ни крова, ни хлеба, ни доли, ни дела -
              Взаймы беру каждый пустяк.
Но коль ни к добру и ни к худу приметы -
              То это,
                            наверное, знак?



                            *    *    *

Надоело! Хватит замков, башен, драконов, свечей!
Перекрестков, костров, кораблей и мечей!
Хорош запрягать златогривых коней,
И на каждом шагу поминать утро будущих дней!
Ни гугу про рассветы, прекрасных принцесс
Бисер, снег, ветерки и загадочный лес.
Да пошла она, эта романтика,
Не стоящая ни фантика, ни бантика:

Давайте писать о том, что есть, а не о том, что могло бы быть.
Никто не умеет ходить сквозь стены
(Но многие умеют пить).
Оглянемся вокруг, что там у нас?
"Стоит таз, горит газ"?
Так давайте писать именно об этом -
О том, что здесь и сейчас...
А если предмет проникнулся светом -
Наверное, он был электрифицирован.
Но что уж поделать - мой словарь мумифицирован.
В нем не значится слово "унитаз".

"Пишу, как пишется". А пишется обычно криво
(возвышенно и красиво).

Отринем рифмы и прочие устарелые размеры!
Примем срочные и решительные меры!
Пусть стихи станут похожи на жизнь -
Неровны, неряшливы, серы - зато выразительность так и прет:
Как толпа у входа в метро - только держись!
Она ломится напролет,
Снося барьеры и крыши...
Но сердце мое бьется в строкам в такт,
И каждый вдох - музыкальный такт.
Потому у меня не получится так...
То есть так,
              Как описано выше:..;)




"read some Keruak..."

По ночам - опять кошмары.
Прячусь в звон чужой гитары.
Залезаю в свитер старый
Но согреться не могу -
Не согреться, не укрыться,
Ни топиться, ни напиться -
Подо льдом сейчас водица
На закатном берегу.
Солнце зимнее - как пицца,
Люди - тени на снегу.

Кто намылился, кто смылся.
Стих слегка не получился
Новый год опять накрылся.
Медным тазом, как броней.
И под этим самым тазом
Он подмигивает глазом.
Понимает ведь, зараза,
Что тоска - хоть волком вой.
Можно пнуть его три раза -
Тазу что, он неживой!

Вот пройдет не больше года -
И желанная свобода:
Напишу диплом про моду-
Ли каких-нибудь систем.
А потом - бродить свободно
Бесконтрольно, беззаботно
(Потому что безработна)
Без деньгов и без проблем.
И стихи писать дремотны,
Чтоб не сгинуть насовсем.

Чтоб поддерживать беседу
Прочитаю Кастанеду,
Может быть, в Непал поеду
Иль какой-нибудь Тунис
В этом самом вот Непале
Все давно на все...плевали,
Кто в нирване, кто в астрале,
Кто печально смотрит вниз.
Даже если их достали,
Говорят с улыбкой "пли-иизз!"

А пока - латаю нервы
И читаю "Петр 1ый"
И с улыбкой милой стервы
Раздаю пинки в метро:
"Выхожу!!!" (не на экзамен)
Все кружит перед глазами
По-над прочими крейзами,
Образ - чаячье перо.
(Обливаючись слезами.
Что, вообще-то, не хитро.)

11.12.98.

...Странный народец! Не помнят о будущем, не видят настоящего, и тени прошлого не пляшут на стенах, когда они проходят вечером мимо нарисованных дверей. Только вымышленные миры, кривые отражения нашего дрожат в их больших темных глазах. Шаги их легки, и ноги не оставляют следов на снегу.
Кто знает?

Астар

Твои крылья изломаны, голос затих,
Что звучал под звездой той далекой весной
Не поднять, не поднять обожженной руки
И неведом тебе даже смертный покой

А корона твоя тяжела, тяжела,
Мрак клубится и холоден волчий оскал.
Называют врагом и владыкою зла -
А когда-то ты пел, а когда-то летал.

И не вспомнит никто, даже память молчит.
Где они? Где любимые ученики?
Только сердце звучит, точно птица в ночи -
Сердце Мира в сожженных ладонях твоих.

(май 1997)



...Я знаю, мы гости на этой земле,
Как искры, что пляшут на теплой золе,
Мгновенье - и гаснем, сверкнув на лету.
Уходим во Мрак, в Тишину, в Пустоту.
Народ твой, что слушал заморских Богов
И видел цветы с вечно юных лугов,
Принес нам Слова - "Суждено вам уйти.
За грань мирозданья уводят пути.
Вы, Младшие Дети, любимцы Творца,
Уйдете к нему. Нам же здесь до конца
Остаться судил он". Зачем же тогда
Мы любим так землю: холмы, города,
И горы, и степи, дороги и лес?
Но нету ответа от синих небес.
Лишь гости:зачем мы так любим ваш дом?
Мы поздно пришли - и навеки уйдем...
Кто знает, кто даст на вопросы ответ?

И Финрод, помедлив, промолвил
"Андрет,
Возможно..."
***************
Возможно.