Сентябрь выдался жаркий. Горели торфяники. Небо померкло, затянулось томной вуалью; дышалось с трудом, будто городской воздух стал шершавым. Горько пахло бедой. На полигоне гулко стреляли танки.

Жалко, что я боюсь высоты - с удовольствием попросила бы свои Сандалии поднять меня над куполом дыма. Сандалии - крылаты, куплены как-то раз по случаю на барахолке. К сожалению, они на редкость легкомысленны - что Правый, что Левый. Возьмут да и перевернут меня в воздухе кверх тормашками, просто развлечения ради, что мне тогда делать? Надеяться, что завязки выдержат?

Сами они чего только не натерпелись от меня за прошедшее лето: сколько тропинок исходили, сколько скал облазили! Они непрерывно жаловались - не привыкли, дескать, много ходить пешком. Приходилось мне развязывать шнурочки и отпускать их на волю полетать, а самой топать босиком. В лесу они несносны - Левый пытается торговаться с белками и сойками за горсточку орехов, Правый качается на ветвях и очень любит со свистом носиться над головами ни в чем неповинных грибников.

Но чего Крылатые мне простить не могли, так это ролевую игру "Пираты Карибского Моря". Мало того, что им пришлась не по нраву необходимость изображать "исторически достоверную обувь" ("Мы не такие! Мы вне истории!"), так еще к тому же лодка-"пиратский корабль" не осмелилась зайти в испанский порт Маракайбо и высадила меня на "шлюпке". То есть просто в воду по колено - бреди к берегу. Бедняги не успели среагировать, и вода попала им в ушки. Выбралась я на удивление быстро (оказывается, они и плавать умеют), но после этого случая оба совсем расклеились и месяц отлеживались на полке.

А сейчас я выползла из проходной хлебозавода (отдельная история, и не совсем про сандалии), и медленно волочу ноги в сторону рынка на углу. Рынок в сентябре: груды грузного винограда, наглые помидоры, ящики яблок всех сортов и видов, драгоценные дыни, огромные арбузы, картошка... да, купить картошки, три кило. Смуглые дети волочат за собой тележки - "Да-ро-гу! Да-ро-гу!". Звонкие осы облепили полупрозрачные от зрелости медово-желтые сливы. Пересчитываю деньги в тощем кошельке:
- Почем слива?
- Десять.
- Скажите пожалуйста, а завтра у вас эта слива еще будет?
Продавщица меланхолично оглядывает лоток:
- Ну, если осы не всю доедят....
А потом домой. Трамваи переполнены и еле тащатся. Что же - пешком?
- Ладно, не дрейфь! Мы поможем!
- В лучшем виде донесем!
- Что мы, маленькие? Не понимаем?
Да уж, не маленькие - тридцать седьмой размер. Так что - вперед, и просторный проспект разворачивается, как бумажная лента.

Однако где уж нам без приключений: цыгане пестрою толпой по Просвещения кочуют. Обойти не получилось:
- А красавица, ручку позолоти: все тебе расскажу, не утаю,
Все, что было, все, что ждет впереди, и в каком счастье встретишь краю.
- Я сама мастерица гадать: не спеши мой карман теребить.
Все равно мне нечего дать, все равно, в каком краю буду жить.

- А красавица - копеечку дай, дай копеечку мне для детей.
Расскажу, как попасть тебе в рай, как уйти от коварных сетей.
- Я могу и сама ворожить, а в сетях мне уютно вполне
Вольной птицей по небу кружить или рыбой нырять в Глубине.

- А красавица, без меня пропадешь: ты тоскуешь о ком-то давно,
Потому больше ты не поешь. У меня есть средство одно...
- Я и лекарь себе, и палач, я сама себе и суд, и тюрьма.
Не поможет ни знахарь, ни врач - я сама, я сама, я сама...

- Ну что тебе, - говорит она - копеечки тебе жалко, да?
- Жалко, говорю, копеечки. Я ее заработала. Ну да ладно...
Достала я из кармана копейку, ей подала и вырвалась - дальше идти. Рассердилась цыганка, надулась, как сова в клетке, копейку в меня швырнула и кричит:
- Да будь ты проклята! Проклятье предателям, проклятье отступникам! Да чтоб тебе настоящей воды не пить, настоящей травы не топтать, настоящей любви не знать!
И уехала на трамвае.

Ну, что поделаешь - пошла я дальше. Сандалии комментировать происшедшее отказались, только бухтели под нос что-то из Киплинга на английском. Щекотно очень.

Мимо бездействующей, пустынной станции метро, мимо еще одного рынка, мимо длинного жилого дома, похожего на согнутый об колено океанский лайнер... И тут мне в голову что-то стукнуло. Верней - по голове. Копеечка. Такие вот чудеса. Наверно, мальчишки из окошка балуются. Выпала копеечка решкой.

Я бы прошла мимо (никогда не беру найденные деньги), но вдруг почувствовала - смотрит на меня кто-то. Оглянулась - та самая цыганка. Пришлось денежку взять (под неодобрительное ворчание Левого).

А за углом - похоже, сегодня день находок! - за углом на тропинке лежал ключ. Я подняла его - еще затопчут в пыль! - и оглянулась в поисках видного места. Но в густом торфяном дыму все казалось мутным и неразборчивым.

- Нет, ты посмотри!
- Посмотри!
- Здорово! Ничего себе
- Не каждый день!
- Не ровен час!
- Дым коромыслом!
- Хвост трубой!
- Вы что, господа Сандалеты? Что на вас нашло?
- Это не нашло! Это нашла! Это же Дымный ключ!
- Ключ - от чего?
- От Ключа!
- Ничего не понимаю. Отсюда поподробнее.
Ключ молча лежал на моей ладони - холодный, тяжелый, с пятнами зелени на замысловатой медной бородке.
- Это же Дымный ключ! Его может найти только тот, кто оказался в безвыходном положении - например, в запертом горящем доме. Ключ подходит к любой двери с замочной скважиной...
- Здорово. То есть это такая служба спасения - открывает любые двери?
- Ну, примерно так...
- А что не так?
- С другой стороны двери - Ключ.
- Что - другой ключ?
- Другой.
- Все ты путаешь,Правый! Ключ, то есть Источник.
Они изрядно разволновались и даже приподняли меня сантиметров на пять от земли.
- Давай лучше я по порядку, по пунктам. Ты так лучше поймешь. Подойди к двери.
- К какой?
- К любой. Но в ней должна быть замочная скважина.
Я огляделась еще раз. Серые стены дома, кодовые замки на парадных... разве что вот зеленый дворницкий ящик с песком...
- Сойдет?
- Ладно. Вставляй в скважину Ключ. Поворачивай. Повторять, пока не щелкнет. Так. Открывай.
- Минуточку. А зачем мне песок?
- Там не будет песка. А если и будет - самую чуточку. Открывай.
Крышка поднялась легко, только сумки пришлось поставить на землю. А под крышкой... Зелень, золото и снова зелень, свежий воздух и запах вкусной воды.
- Ну, полезай же! Давай!
- Подождите. С той стороны замочной скважины нет?
Сандалии покосились друг на друга.
- Собственно, с той стороны нет двери.
- Там хорошо?
- Очень.
Я закрыла крышку. "Just a few more days for...till we...road" - все равно не помню. Положила на крышку ключ.
- Погоди! Ключ не ошибается! Тебе там место!
- Знаете, господа... хотите - улетайте. Я и босиком дойду. Мне домой надо. Знаете, на девятый этаж. По лестнице с мусоропроводом, в очередной раз вспугивая крыс. Туда, где под развалившейся кушеткой дремлет ветер Алистер. У меня посуда со вчера немыта.

Как сказала - так и сделала: потащила домой с рынка картошку, яблоки и мед.

Чтоб сонет сочинить - надобно мастерство;
А просто стишок слепить - почти ничего не надо -
Возьми сюжет да нижи слова на него…
Точно яблоки таскать из соседского сада.

Вилами по воде - и все волшебство!
Строку тачай за строкой, назови балладой,
А потом ходи с гордо поднятой головой -
Завистники пусть кусают локти с досады -
Не туман Аваллона, где мреет лесов синева,
Не резной шепоток Лориэнского листопада -
На мои стихи заявляет свои права
Только запах незрелых яблок Господнего сада